OTRA REALIDAD III

 

"Excursin into Philosophy (1959) Obra de Edward Hopper 

    Sentado en el borde de la cama, un hombre se muestra pensativo. Está mirando el suelo de la habitación, concentrado en la luz que tropieza levemente con la punta de su zapato. Debe de haber leído un rato -se me antoja que a Platón- y se muestra a la espera. Tras de él duerme, dándole la espalda semidesnuda con el cuerpo hacia la pared, una mujer de la que nada sabemos, quizás su mujer o su amante. Fuera, luce un cielo azul entre dunas. Es un cuadro triste que nos habla de desamparo y posible separación

OTRA REALIDAD III

 

    Temo la inevitable mirada que en un solo instante pueda atravesar el infinito vacío que nos distancia, amor. Ahora, ambos; luego, silencio y posible llanto. Si la infinita arena del desierto se hace indiferente a la humedad, de qué me valdrá echar el lloro en ella si sería como caer por un precipicio sin llegar nunca a tocar el suelo. Atrás quedará la habitación repleta de mimos, de besos, de cuerpos tendidos al deleite en el lecho del amor y el deseo; quedará, entre recuerdos, desvelando una historia escrita en barco de papel flotante por los mares del error. El duermevela, la pesadilla, la ruina, la perdición, la lámpara en la mesita iluminando la portada del poemario de Aleixandre que me regalaste, el despertador que no suena ni sonará más, la querencia acallada lanzada hacia el eternal olvido.

    No revelarse, no hablar, supone una suerte de culpabilidad cuando la luz se denuda de tu alma y sale fuera del sueño dejándome a oscuras. Pienso entonces en la forma en que entretejes tus lindos versos, o lees un libro de los que yo no leo entretenido como estoy en escribir -yo me entiendo- diferente en vegetativo inverso la historia de amor que llevo dentro.

    Ese cielo es inútil si la ventana no puede abrirse y la puerta sigue trancada. En esta situación en que nos pone el destino, no sé si acabar o comenzar de nuevo esa malograda novela de mi vida. Qué opinas tú, quiero saber, al seguir declamando sobre tu cuerpo soñado los versos más fervientes tatuados en literatura de mordaz furor y letanía. No sé qué digo, de qué hablo, qué sueño. No sé si permaneces cercana, tranquila entre tus cosas sin sospechar de mis atolondrados disloques de hoy o te has ido. Sí sé  que el efecto de tus labios, aún visible en los míos, muestra su delicado y húmedo color.

    Salto de la incertidumbre a la certidumbre con facilidad, en cuanto dejo la mente en blanco desfigurada la memoria en vuelos sin posibles retornos. Eso se me antoja la vida: volar y volar sin regreso posible, habitando umbrales que muestran lo que fui y soy, quizás la realidad suicida que todos tenemos que soportar estando como estamos abandonados a la intemperie del azar.

    Recompongo pensamientos consumiendo lo poco que sé aprendido en cada cima escalada, consciente de que sin tu aliento no encajaría ni tendrían sentido nada de lo que atolondrado hago y digo. La perpetuación estalla en todas las direcciones en que te busco te encuentre o no, misterio emergente del que nace un vacío de inhóspito vértigo, elegía sin límites, o luz en eternal quietud.

Barcelona, marzo del 2021.                                                                                                                 

©Teo Revilla Bravo