CAMBIA LA TARDE
Va mudando la tarde al antojo
de apatías
sopores y movimientos calmos.
Lo hace con todo lo que arde y
cual llama
se va durmiendo lentamente por los
campos
soleados del otoñal septiembre
—ráfagas
de viento sobre las hojas,
sobre las mieses—
barruelano, desperfilándose emigrante
para ocultándose indolente
luego entre tenues
veladuras que generoso va ofreciendo,
confirmando presagios entre
fuegos amarillos
que agitan las sombras, el dorado
ocaso.
Si se rompiera este momento
y mágico donde la belleza de la
tarde se impone,
cuántos tesoros, cuántos
sentidos naturales
y carros alados cargados de
hermosos
regalos naturales en la nada se
volatilizarían.
Y también —vientos del norte,
praderías,
lechos de verde hierba, pétalos de rosas,
visión de altas cumbres— cuántos
lloros,
melancolías, palpitaciones, goces y algazaras,
cuántos jardines floreados, árboles y perfumes
que se encienden y apagan en la
opacidad
de un tiempo que a todos, cedidos a lo bello,
en sin igual gozo entre esplendores reconfortan.
