ALMACENANDO

 "LA VIDA". Picasso (1903)  La obra corresponde a una de las corrientes simbolistas de final del siglo XIX, que pretendía indagar en el universo de los sentimientos

ALMACENANDO

Vamos almacenando, día a día, presagios y sucesos

que luego, casualmente, reaparecen; algas marinas

de intranquilidades cotidianas, sargazos de fortuitas

alegrías, líquenes velados de miedos u osadías...

El refrán trasnochado pero veraz de la abuela,

su sortija resplandeciente en el dedo iluminando

nuestros ojos, el gesto huraño, la mirada sempiterna

y aquejada, el  grisáceo mandil, su aspecto cansino

y senil, la sonrisa rígida y lánguida, la peineta de carey

sujetando el moño del pelo estropajoso y gris…

Y así, con sus cosas, vamos recogiendo sutilezas

de todos los seres que hemos conocido y rozado

desde que tenemos uso de razón. Comenzando

con los propios padres y hermanos, los amigos,

o la niña hermosa de la trenza rubia asomada

a la esquina de la calle que me enamoró y alborotó

todo un verano… Recogemos su relevo avanzando,

convirtiendo nuestros momentos en reflejos suyos

que van poco a poco en nosotros cristalizando.

Disposiciones, hábitos, singulares vestigios

que se nos van acomodando en el ánimo y sin querer

nos forman y educan. Calles del pueblo, juegos,

caídas, sangre de la última herida, chinchones

en la frente, estruendo de tambores y trompetas el día  

de reyes; el aro y el trompo, el arco y la flecha,

los patines, las riñas alucinadas por el dominio

de un juguete considerado como propio;

los gritos de los chavales al entrar y al salir de la escuela,

el olor a tierra, a hojas y pastos, las batallas campales

a pedradas en el monte, Cocoto de cándida asustadiza

infancia cántabro-barrolana…

Todo sucede en un orden preciso exactamente igual

a los comportamientos que mantenemos con nuestros

semejantes, conciencia y afán que ponemos haciéndonos

y rehaciéndonos para llegar a ser tan ignorantes como

siempre y avanzar tan poco a poco.  Somos, impulsados

por el miedo, como esa culebra alargada que se enrosca

de repente sobre sí misma en mil vueltas y se amaga; 

abrazamos los recuerdos, saturados de presente, para

colmar posibles futuros. Lo breve de lo claro y hermoso,

se confunde con la oscuridad tenebrosa de lo sempiterno.

Y ahí estamos aquejados y quietos, poblando extrañas 
regiones de inhabitables desiertos.  

Nada es hoy igual que ayer y, sin embargo…

Sin embargo, cuán parecidos se van formando y forjando

los tiempos, números enlazados que cuentan nubes,

círculos vitales y años que se esfuman como pompas

de jabón en el aire; intercambios de pajizos sombreros

sobre peregrinas cabelleras dispersas por los campos,

reconstrucción de imágenes en la mente que flamean y tienden

a ir hacia el espacio absoluto y obtuso de la nada...

Nos encandilamos, nos sobrecogemos con facilidad,

nos hartamos de todo. Un surtido de ideas creemos 
que nos transforman, que nos hace ser de una manera singular

y concreta, pero no somos tan diferentes unos de otros  

como a priori pudiera parecer. Hay un rincón en la mente

donde todo se almacena y arde escapándose en cenizas

por las coyunturas musculares y los acoplamientos

de los nervios; estamos heridos hasta la destrucción.

Que suene el timbre o la sirena, que se rompa el espejo,

que el tiempo se acabe presto. La hora, el día, el mes

o el ciclo, capeos decisivos son, espacios inquiridos 
que sin más se desmoronan.

A cada instante, el reloj de la nada marca la hora,

nos aproxima inexorablemente al eterno olvido.

  DESDE EL FONDO

Cuaderno V. 1978 - 1980

©Teo Revilla Bravo.