NOS VAMOS

 

"La judía" una de las pinturas emblemáticas de Amadeo Modigliani

NOS VAMOS

 

Nos vamos poco a poco hacia la sombra.

La luz, signo de vida, se va apagando.

Todo queda encogido; todo lenta

e inevitablemente se va de mí conmigo.

Llegaré con las manos vacías al lugar

—repechos del olvido, palimpsesto

polvoriento— de la absoluta nada con los ojos 

sellados como sellados quedarán los labios 

que con afán besaron. 

 

El mundo se va necesariamente conmigo,

al infinito silencioso de los versos perdidos.

 

Mas, de momento, noto  que el sol 

sigue templando fuegos día a día 

en mi afectado cuerpo, y en esta envejecida 

alma que sigue inquebrantable e imprevisible 

buscando poemas y auroras con los que poblar, 

traspasándolo del todo olvidado de mí mismo, 

el centro latiente —circunferencia perfecta—, 

del corazón que  persistente estimo. 

BROTAN LAS PALABRAS

© Teo Revilla Bravo      

LA VOZ DEL TIEMPO

 

El valor del "Tiempo" obra de la artista ucraniana Tania Vasilenko

        LA VOZ DEL TIEMPO

                                   

La voz del tiempo va rozando

mi espalda. A momentos 

parece poseerme, acariciarme, 

pellizcarme delicadamente el ánimo;

sin dejar aparente dolor, desazón 

ni amargura, dislocada atraviesa el alma.

                     

No sé si certera, errada o furtiva,                  

pero con una ofrenda floral y un cantar

de alargadas y profundas huellas,

que invitan a vivir confundidas 

arrítmicamente con los posos

meritorios de los sentimientos de hoy.

 

El olvido barrió la bruma de tus ojos,

justamente ahí donde se pierde la materia

y la memoria nos va haciendo eternos.

                                                                                                      

Pronto en tu rostro, amor,

deslumbrante y vigorosa 

un año más estallará la primavera.      

 

 

BROTAN LAS PALABRAS

© Teo Revilla Bravo      

ALGUNAS CONSIDERACIONES SOBRE POESÍA

 

Colores como palabras que forman poemas en la obra de Joan Miró

ALGUNAS CONSIDERACIONES SOBRE POESÍA:

Siendo adolescente, entre trece y catorce años, intenté escribir poemas que hablaran de la soledad y del amor, poemas que no llegaron a satisfacerme pero que fueron germen de una vocación que me ha acompañado toda la vida. Aquel comienzo respondió a una necesidad vital, a la búsqueda genuina de mi identidad más sensible. El sol, la lluvia, los prados, la naturaleza, las montañas de la Cantabria palentina, hicieron posible la sensibilidad y el impulso de plasmarla bien en versos, bien en dibujos y pinturas. La lluvia, la nieve y el verde de primavera tan frecuentes en la zona, fueron en parte catalizadores de esas emociones. Musas inspiradoras, fueron incorporadas como inspiración, y en muchos poemas como algo sustancial. El agua y sus atributos vehiculizando contenidos atemporales, trasformaron mi escritura.

Huir de la estridencia. Solucionar las contrariedades. Equilibrar el fondo en pulsión constante, en atenta mirada a la vida con su dulce tremolar de luces, voluntad y alas.

Un poeta atento y a la vez distraído, es un oxímoron originando nuevos sentidos y voces a sus letras. Lo que llamamos inspiración, foco de luz, primigenia imagen, es la punta del ovillo por donde se ha de tirar para desmadejar la idea entrando en el laberinto de las emociones. El motor sería la cuerda tensa, la atención flotante sobre las cosas del mundo que ha de perseguir desbordándose, sea de forma abstraída o no.

La escritura del poema tiene tiempos o tempos. Un tiempo inicial que comienza cuando la cuerda adquiere tensión y la inspiración nos acerca a la primera idea con que modelar el resto de la obra; otro momento sería el cuidado del material, la revisión y corrección, el ejercer con ternura lo que llamamos oficio hasta dar en el blanco o acercarse a él, concretizando en lo posible la matizada flexibilidad del poema.

Barcelona, febrero del 2025

© Teo Revilla Bravo

 

ESCRIBIENDO

 

"Personaje masculino escribiendo" Cunego doménico, grabador. Autor de la obra original, el italiano Antonio Rafael. Colección Museo Nacional del Prado, Madrid. 

ESCRIBIENDO

Paso la vida escribiendo. En estos momentos cumplidos los setenta, más que pintando o leyendo, otras de mis aficiones, amén de la música. Quizás por la necesidad de seguir explorando mejor los límites de permanencias, recuerdos y experiencias acumulados durante años, una de las maneras de interactuar desde la laberíntica complejidad del ser que somos. Son intentos o pergeños  por dejar a un lado lo habitual mentalmente confortable, y conducirme hacia lugares inciertos y misteriosos donde perderme sin estridencias ni ruidos en la compleja parte de ese yo que nunca acabamos de controlar. Bajar hasta el fondo de uno mismo como espeleólogo existencial, probando experimentar y dilucidar aquello que pertenece a otro ámbito de la percepción que ni siquiera uno mismo sabe que posee, cofre de vida que habita en nosotros influyendo de manera decisiva desde que tenemos uso de razón.

Una tentativa o articulación interior, puede ser, por expresar lo inefable con letras intentando llevarlo a la superficie de manera  ciclópea reconvertido en sentido, emoción, belleza y poesía.

O sea, en el mejor arte literario en mí por mí posible.

 

Barcelona, diciembre del 2024.

© Teo Revilla Bravo

MIRLO BLANCO

 

Primavera sobre la hierba fresca, obra de Antonio Sánchez Cabello, Sant Quirze del Valles, España

MIRLO BLANCO

 

Oleaje verde de los sembrados al paso

alegre del viento. Turbulencias.

Tiembla el sol impalpable dorando la mies,

cubriendo toda la circunferencia.

Por entre los contornos amarillos,

alguna amapola atrevida  se presta a ser

recogida en armonioso aprecio;

una bandada de pájaros batiendo alas,

sorprende en quimérica sensación de encanto.

 

La tierra, las huellas esparcidas

e imborrables por el  intenso verdor,

los pozos de sangre y hiel aún en el corazón 

ni del todo secos ni del todo estériles 

sobreviviendo en imaginarias alegorías,

y esos ojos tuyos quemando el aire

entre burbujas frescas cubiertas

de un púrpura dulcísimo que arrebata

la luz del cielo suspirando con alivio,

mientras el sol desciende por el valle.

 

Asoma la esperanza, conciencia universal, 

entre bosques de robles y hayas: la vida, 

impetuosa e invariable, sigue saliendo al paso 

entre verdes arbolados, cristales celestes, 

altas cimas, y siempre, siempre, precisión poética,

entre el sorprendente revoloteo del mirlo blanco.        

 BROTAN LAS PALABRAS

        © Teo Revilla Bravo

ARTE Y BELLEZA

 

"Detenida en su propio abrazo" 2023. Óleo. Obra propia, inspirada en un collage de la artista karyn Huberman. 

ARTE Y BELLEZA

 

El concepto de belleza en arte, es relativo y reflexivo, siempre con amplio margen para su definición. En tal caso, coincide con la visión que cada espectador tenga de la obra que contempla, así como la consideración general que sobre ella se tenga. La valoración podría basarse en la estructura, en la composición de la línea, en  las formas y en el color; si traspasan o no los límites tradicionales y el concepto de espacio pictórico, si difunde ideas nuevas sobre plásticas creaciones o no, si se admiten las diferentes disciplinas con libertad o se es selecto aceptando unas y rechazando otras. También depende del juicio estético que se haga captado tras la reflexión individual, partiendo del principio de independencia intelectiva, sea conducido o no, que cada cual posea. Lo sensible inmediato e intuitivo y sus secretos de temporalidad en realidad profunda e individual, es en principio lo que debiera valorar quien se acerca al fenómeno del arte donde la fantasía ha de ser su valor primordial.

¿Qué es el arte, su enfoque, la pericia de su atractivo o belleza? Todo depende de la forma representacional en que esté creado, en su plasticidad, en aquello capaz de llegar y apelar al ojo del espectador atrayéndolo. El arte ha de ser liberador y purificador;  ha de permitir  poder abandonarse uno en la onda que ofrece y toque en ella alturas de sentimiento y de imágenes radiantes, sensibles, y a la vez de vigorosos contrastes.

 La belleza (como pensaba Modrian cuando comenzaba a pintar) o se esconde dentro del cuadro, o en la estructura y composición del color en la superficie, algo menos teosófico por decirlo así. ¿Le llevó esa idea al pintor a nuevas formas de abstracción con las que después regalarnos más asombros? La pintura paradójicamente tiende a liberarse, a encontrar formas y argumentos donde todo puede caber sin ser redefinido ni académicamente bello, respirando inapresada fuera en un núcleo sentido como las siluetas ideales de un ensueño.

Pintor y espectador deberían constituir una simbiosis indestructible, un aliento personal intransferible, pues uno en arte no sabe donde empieza el paisaje racional y donde acaba el imprescindible del alma.

Barcelona, febrero del 2025

© Teo Revilla Bravo

PRESENTE Y PASADO

"Pasado y presente - Ettore e Andromaca. Obra de Giorgio de Chirico, 1916 

 

PRESENTE Y PASADO

 

Miro en mi interior y puedo ver las cosas que dejé, las que quedaron guardadas como recuerdos (no como añoranzas), sentimientos en presente que van conmigo arropándome doquiera que voy. Me pertenecen, les pertenezco. No deseo regresar a ningún pasado radiante y espléndido en busca de paraísos perdidos; no es eso; sí, quizás, saber algo de quién fui, soy, y posiblemente siga siendo.  Pues si regreso de algún modo al pasado es porque busco en él algo que favorezca el futuro posible y ayude a entenderlo, no para añorar momentos concretos sentidos como maravillosos. Asumo lo vivido, sigue conmigo, pero no escudriño en mi interior para reavivar nada de ello sino para  enlazarlo con el presente en fructífera continuidad.

Pasado y presente me ayudan y obligan a seguir; están en mí; representan lo que soy y seguiré siendo en la cabeza, en el corazón, en la vibración del aire que respire hasta el desarropamiento y el total vacío. 

Barcelona, enero del 2025

© Teo Revilla Bravo    

VERDE EL PRADO

"Amapolas en el valle de Santullán" 2002, óleo de mi autoría. 

VERDE EL PRADO

 

Qué verde el prado renovada la sombra

en sus lindes, regalo del arbolado a través

de las hojas nuevas que, dichosas y etéreas

abanicadas deliciosamente por el aire,

reclaman sonrientes su espacio.    

 

Silencio. Remembranzas de irresistible 

eternidad. Pájaros suspensos como luces 

diseminadas en áulico encanto.

 

La primavera saluda con vitales silbos, 

y el tiempo, —limbo, mito, luna, sol—

sempiterno en instantes que auguran paz,

siembra ecos de perpetuidad.

 

Se fueron las brumas mañaneras.

El prado es una marea verde revolviéndose 

incesante entre fuentes, arroyos y riberas,

entre florales colinas y mirlos de ensueño .

 

Grato instante. Alada soledad. Metáfora muda.

Templanza del valle santullano.

 

Siento sujeto de algún éter pletórico de fe, 

el corazón latir en afán de plenitud y sustancial 

entendimiento entre hombre y natura.

 

Jardines de fantasía:

                            la vida,

rigodón de ensueño, 

se ensalma en armónico delirio.

BROTAN LAS PALABRAS

© Teo Revilla Bravo      

 

LA MELANCOLÍA

"Melancolía", obra de Edvard Munch

LA MELANCOLÍA

 

 “Un grano de verdad basta a veces para sostener una vida” María Zambrano.

 

 

 Afirmaba el escritor francés Víctor Hugo, que “La melancolía es la felicidad de estar triste”. De esa idea beben los textos de muchos poetas y escritores, demostrando que la melancolía y la memoria viajan al unísono de la mano. Sin el presente retenido, si se nos va la evocación de lo vivido confundido entre las nieblas olvidadizas de los días, la melancolía y la memoria pierden su sentido. Si nos falla el idioma, la belleza de sus palabras y el ansia de transformarlas en sentimientos relevantes donde acunar y retener los sentimientos, la vida se convierte en campo yermo. Sin lo platónico que aportan los sentidos como cómplices nuestros, sin amigos y personas afines, sin la música cuando entona la mejor canción llegada desde el pasado irremediablemente ido pero aún nuestro, nos invade la amargura de los temores y del envejecimiento: la felicidad parece escaparse para no volver, conquistando la tristeza nuestras almas.

Hacer del mundo algo propio es necesario aunque duela cada reflexión que hagamos, aunque sepamos que funcionamos contra corriente de un tiempo que pasa para ser irremediable olvido.

La melancolía es un arma defensiva porque, se quiera o no, se vive para alguien o algo que pareciera conjeturarse para no dejarnos ser libres de verdad. Hay días en los que al abrir la ventana, con el primer aire fresco del día siente uno la tentación a no seguir viviendo, mezclada con una ensoñación de contornos difusos cercanos al suicidio; es como si la niebla se hubiera instalado en nuestras almas y apretándola nos ahogara sintiendo un desasosiego mezclado de fuerte melancolía, sintiéndola más allá del lugar que ocupamos, de ciudades, campos, mares y montañas, fundidos en un silencio milagroso que se resiste a morir.

 

 

Barcelona, noviembre del 2024 

APOCALÍPTICA URBE

 

"Torre de la pólvora de Praga", obra del artista barcelonés Miguel Cazaña llagostera

DANTESCA URBE

  

Urbe inhóspita, inhalación

de humaredas metálicas con olor

envolvente; hálito  a hombres

y mujeres desbordados por la calzada

entre cables, sigas, metales,

latones, moles y bloques manejables,

como autómatas en tránsito permanente.

 

Turnos de velocidad y monotonía

durante siete, ocho, diez horas,

en pulsación de lo desagradable

necesario. Tiempo desnortado.

Fatalidad de la armonía.

Rotación viciada, cóncava e invasora,

donde los verdes finalizan en espesos

negros plenarios sin alternativas

ni líneas de escape posibles.

 

Extramuros desolados. Horror

invasor y a la vez fascinante alucinación.

Hipotética locura. reclusión, polución,

difusos cielos, oscuras calimas,

soplidos malolientes; vocerío, giros,

suspiros, lloros; profundas nadas

y densos vahos malolientes emergidos

del oscuro subsuelo de la insana fatalidad.

 

Malaventura: almas dolientes

en el sempiterno infierno de Dante.

BROTAN LAS PALABRAS

© Teo Revilla Bravo