ENTRE PALABRAS Y SILENCIOS

sábado, 4 de diciembre de 2021

ESE HOMBRE

 


 "El hijo del hombre" Obra de Magritte. 

«Todo lo que estamos viendo esconde otra cosa, nosotros siempre queremos ver lo que está escondido por lo que vemos, pero es imposible. Los humanos esconden sus secretos demasiado bien…»,  Magritte. 





ESE HOMBRE

 

Ese hombre que insistente busco

quizás esté muerto y no lo sepa.

Quizás nunca existió y sea

un muerto de dedos apagados

sin pulso en los labios ni en el alma,

sin palabras, sin olores, sin recuerdos,

sin amorosos enredos en el corazón.

 

Ese hombre que insistente busco,

está solo, olvidado, ciego, ahogado

en un largo bostezo.

No es más —sombra de ceniza—

que piedra o bronce sin tallar.

No conmemora ni celebra nada.

Coteja la vida y coteja la muerte,  

sentado en un desolado pedestal.

No  puede comunicarse contraídas

sus fronteras, y no obstante,

con la voz de un Dios aturdido,

impasible habla conmigo.

 

Me reconozco en ese hombre.

Me dejo guiar por sus designios.

Vivo y muero en la profundidad

turbia e ingrávida del cielo y de la tierra,

desterrado en él, por él. 





15 comentarios:

  1. Que texto tan interesante, Teo. Me llamo la atención de "quizás esté muerto y no lo sepa", lo interprete también como que el propio hombre al que buscas quizás esté muerto y ni el mismo lo sepa

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    1. Gracias por esa reflexión que estimo certera sobre el poema, amiga Ayelén. Y también por tu visita y amable lectura.
      Un abrazo.

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  2. A veces nos buscamos y nos sorprende encontrar a un desconocido/a. No muerto, pero sí faltos de ilusión. A veces la vida nos resulta dura e incomprensible. Mié bello el poema de esa búsqueda del interior.
    Besicos muchos.

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    1. Así, es Nani. Nos buscamos, no dejamos de hacerlo y la verdad, no sé llegamos a encontrarnos, tropezamos casi siempre con el desconocido que llevamos dentro. Ese que tira de nosotros para manifestarnos.
      Un abrazo.

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  3. Ese hombre de la pintura, apenas se ven sus ojos. Pero corro la manzana apenas con mis dedos, y veo su nariz ancha y su boca de sapo.
    Tal vez amigo andas sólo desencontrado, pero ánimo que nadie está muerto. Lo que parece inerte bajo las estrellas es porque está en reposo y siempre cobra vida bajo el sol de mañana...

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    1. Es un latigazo de esperanza y optimismo, amiga.
      Como debe ser. No obstante, Algunos nos empeñamos en ir tras la esencia del propio ser...
      Un abrazo.

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  4. Título. Pintura. Título del cuadro...

    Cita de Magritte. Poema...

    Tod ello conforma, quiero creer, esa sentencia última de: "Me reconozco...", "Me dejo guiar...", por él, en él.

    Abrazos Teo.

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    1. Espero que sí, amigo Ernesto, que todo eso lo conforme.
      Muchísimas gracias por tu presencia amiga, algo que estimo.
      Un abrazo.

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  5. Suena el poema a introspección, pero ¿qué poema no lo es? Al menos la gran mayoría nos van desvelando preocupaciones internas, esas capas de cebolla que se van abriendo poco a poco para a veces decepcionarnos y otras, sorprendernos.
    Es un bello poema. Besitos

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    1. Karyn. gracias.
      De todo se puede hacer un poema, pero es cierto que de nuestro interior nacen los más sensibles y profundos, necesitada como está el alma de constantes desahogos.
      Un abrazo.

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  6. Aveces nos buscamos sin encontrarnos en otras nos encontramos pero no nos reconocemos. Un placer leerte. Saludos.

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    1. Así es bien resumido, apreciada Sandra.
      Muchísimas gracias por leerme y comentarme.
      Un abrazo.

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  7. hOLA POETA aDORO TUS PALABRAS CUANDO ESCRIBES

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  8. Ese hombre que buscas y piensas puede estar muerto, late en cada emoción que dejas en tus versos, imposible que esté dormido, mucho menos muerto cuando de esos dedos que dices están frío trasmites versos que incendian al lector
    Un placer leerte, iré bajando tus post para ir lellendote
    Un abrazo
    Carmen

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