«Todo lo que estamos viendo esconde otra cosa, nosotros siempre queremos ver lo que está escondido por lo que vemos, pero es imposible. Los humanos esconden sus secretos demasiado bien…», Magritte.
ESE HOMBRE
Ese hombre que insistente busco
quizás esté muerto y no lo sepa.
Quizás nunca existió y sea
un muerto de dedos apagados
sin pulso en los labios ni en el alma,
sin palabras, sin olores, sin recuerdos,
sin amorosos enredos en el corazón.
Ese hombre que insistente busco,
está solo, olvidado, ciego, ahogado
en un largo bostezo.
No es más —sombra de ceniza—
que piedra o bronce sin tallar.
No conmemora ni celebra nada.
Coteja la vida y coteja la muerte,
sentado en un desolado pedestal.
No puede comunicarse contraídas
sus fronteras, y no obstante,
con la voz de un Dios aturdido,
impasible habla conmigo.
Me reconozco en ese hombre.
Me dejo guiar por sus designios.
Vivo y muero en la profundidad
turbia e ingrávida del cielo y de la tierra
desterrado en él, por él.
Que texto tan interesante, Teo. Me llamo la atención de "quizás esté muerto y no lo sepa", lo interprete también como que el propio hombre al que buscas quizás esté muerto y ni el mismo lo sepa
ResponderEliminarGracias por esa reflexión que estimo certera sobre el poema, amiga Ayelén. Y también por tu visita y amable lectura.
EliminarUn abrazo.
A veces nos buscamos y nos sorprende encontrar a un desconocido/a. No muerto, pero sí faltos de ilusión. A veces la vida nos resulta dura e incomprensible. Mié bello el poema de esa búsqueda del interior.
ResponderEliminarBesicos muchos.
Así, es Nani. Nos buscamos, no dejamos de hacerlo y la verdad, no sé llegamos a encontrarnos, tropezamos casi siempre con el desconocido que llevamos dentro. Ese que tira de nosotros para manifestarnos.
EliminarUn abrazo.
Ese hombre de la pintura, apenas se ven sus ojos. Pero corro la manzana apenas con mis dedos, y veo su nariz ancha y su boca de sapo.
ResponderEliminarTal vez amigo andas sólo desencontrado, pero ánimo que nadie está muerto. Lo que parece inerte bajo las estrellas es porque está en reposo y siempre cobra vida bajo el sol de mañana...
Es un latigazo de esperanza y optimismo, amiga.
EliminarComo debe ser. No obstante, Algunos nos empeñamos en ir tras la esencia del propio ser...
Un abrazo.
Título. Pintura. Título del cuadro...
ResponderEliminarCita de Magritte. Poema...
Tod ello conforma, quiero creer, esa sentencia última de: "Me reconozco...", "Me dejo guiar...", por él, en él.
Abrazos Teo.
Espero que sí, amigo Ernesto, que todo eso lo conforme.
EliminarMuchísimas gracias por tu presencia amiga, algo que estimo.
Un abrazo.
ResponderEliminarSuena el poema a introspección, pero ¿qué poema no lo es? Al menos la gran mayoría nos van desvelando preocupaciones internas, esas capas de cebolla que se van abriendo poco a poco para a veces decepcionarnos y otras, sorprendernos.
Es un bello poema. Besitos
EliminarKaryn. gracias.
De todo se puede hacer un poema, pero es cierto que de nuestro interior nacen los más sensibles y profundos, necesitada como está el alma de constantes desahogos.
Un abrazo.
Aveces nos buscamos sin encontrarnos en otras nos encontramos pero no nos reconocemos. Un placer leerte. Saludos.
ResponderEliminarAsí es bien resumido, apreciada Sandra.
EliminarMuchísimas gracias por leerme y comentarme.
Un abrazo.
hOLA POETA aDORO TUS PALABRAS CUANDO ESCRIBES
ResponderEliminarMuchísimas gracias, Mucha.
EliminarY yo adoro que las adores...
Besos.
Ese hombre que buscas y piensas puede estar muerto, late en cada emoción que dejas en tus versos, imposible que esté dormido, mucho menos muerto cuando de esos dedos que dices están frío trasmites versos que incendian al lector
ResponderEliminarUn placer leerte, iré bajando tus post para ir lellendote
Un abrazo
Carmen
Gracias, Carmen. Tus palabras no pueden entrar más dentro de mis emociones como escribidor de poemas.
EliminarUn abrazo.