"La promesa" Obra del pintor actual estadounidense nacido en Columbus, Ohio.
TREMENDA
CHARADA…
Los
papeles fueron poniéndose amarillos;
los
poemas, entrando en triste decadencia,
también
palidecen; la belleza, que contemplé
otrora
en tu rostro, oculta está hoy a mis ojos.
Inevitable
destierro, es esta ausencia tuya
que
golpea mi mente con el estruendo final
de unos
escritos confinados y desestructurados
en el
cajón del olvido. Todo se pierde, todo
se
extingue inexorablemente…
Un
aroma apagado. Un rostro borrado.
Unos
besos dados bajo la luz naciente
de una
dulce alborada que ni recuerdo…
¿Te amé
ayer, te amo hoy, lo haré mañana?
Tremenda
charada o locura, gran despropósito.
Tierra
o mar por medio, qué más da si todo
está
destinado a ser desinterés fragmentado,
si la
soledad cuando paso por tu calle se adueña
del planeta
del amor que otrora habitamos,
hoy reseco
de roces, pasiones y besos...
Razono,
desdichado de mí, que todo es reflejo
de un obstinado
amor que se niega a morir.
“SOLEDADES” (Provisional)
Cuaderno
XVIII ( 2013 al 2014)
©Teo Revilla Bravo.
¿Qué te puedo decir? Tú te lo dices todo, lo sientes, lo razonas y creas con ello una tremenda charada poética. Besos
ResponderEliminarEl amor o el desamor ordenan el caos de nuestra existencia. Lo difícil es saber expresarlo en un poema. Y este poema es muestra de que es posible.
ResponderEliminarEl amor o el desamor ordenan el caos de nuestra existencia. Lo difícil es saber expresarlo en un poema. Y este poema es muestra de que es posible.
ResponderEliminarMuchas gracias, Carmen, por tus palabras alentadoras sin duda. El amor... ¿Cómo dejar de hablar, de escribir sobre el amor? Él sí que condiciona nuestras vidas. Fuerte abrazo.
EliminarNunca había imaginado al amor como un planeta donde cobijarse. Y tampoco se me ocurre pensar en ese planeta cuando está deshabitado, no habrá caricias de color ni flores de palabras que lo rescaten del olor a olvido húmedo de sus paredes, pero puede entrar el sol algún día y todo lo restaura. Todas esas dudas que se le ocurren al poeta es algo razonable, si es que hay algo razonable en el amor, porque siempre se está en continuo oleaje con los sentimientos, como la espuma que va y vuelve, va y vuelve, nunca se convence de ser el dueño, porque es una constante agua en movimiento. Bellos versos, Poeta.
ResponderEliminarNorma, amiga, tus comentarios siempre sugieren, abren vías de continuidad y de emociones, agrandan temas, hermosean situaciones... Gracias especialmente por éste que has dejado a estas letras amarillas que aún lloran.
EliminarFuerte abrazo y buen fin de semana.
Cuando las mariposas que revolotean en el estómago se vuelven moscas...
ResponderEliminarPues...
EliminarGracias, Francisco.
Bello tu clamor por el amor perdido... una hermosa forma de describir una perdida.
ResponderEliminarUn gusto leerte.
Reme.
Reme, y un gusto recibirte y gozar de tu amistad y también de tu gran sensibilidad artística y literaria. Gracias por todo ello. Fuerte abrazo.
ResponderEliminarAmigo Teo: 'me' sobran algunos versos, pero me parece estupendo. Digo: 2º verso (mejor 1,3 y 4), 7º,8º y9º (mejor 5º y 6º y continuar con el 10º). No me extiendo: Leo a mi modo, suprimiendo esos cuatro versos, y me parece magnífico el poema. Abrazos.
ResponderEliminarTomo nota, Mauricio, todo se puede valorar, aunque me cuesta arrancar versos que, acertados o no, nacieron para ser expuestos.
EliminarSiempre agradecido,
Teo.